...

Son las manos de este hombre
Las que pintan garabatos,
Dejando el reflejo de su rostro
Maltrecho. Y ajado.
Tersa el trazo con nostalgia
Cuando retrata sus labios
Lo único digno de salvarse
Si despistado, le atrapan los años.
Tantas palabras que pronuncié
Que mis labios erosionados…
Buscan a ciegas los tuyos
Para que morir, no parezca tan malo.


Prometo sin duda no respirar
Ni probar más el aire contaminado
Prometo seguir muriendo
Ahogado entre versos entrelazados.

...De la nada lo que sobra...

Soy un hombre de posguerra
Y vivo del día a día,
Solo lo que Dios quiera
Mis manos las mece el viento
Cuando no tengo que comer...
Engañado tengo al estómago
Tragando por trozos mi aliento
No grito consignas
No miro hacia fuera.
Y cuando me equivoco
Y dejo que esto me duela,
Como las tengo vacías…
Hago música con las cazuelas.

Las mañanas de mayo no las quiero vivir
Prefiero perderme por el camino
Y lo que no consiga sostener el aire
Que lo haga el alambre de espino.